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[ sons, imagens e palavras nada recomendáveis, deveras pouco legíveis em telemóveis "inteligentes" ]
If I'm to be your camera,
then who will be your face?
R.E.M., Camera
Selfie + Photo Song - Holger Czukay (1984)
“We drove 22 miles into the country around Farmington. There were meadows and apple orchards. White fences trailed through the rolling fields. Soon the sign started appearing. THE MOST PHOTOGRAPHED BARN IN AMERICA. We counted five signs before we reached the site. There were 40 cars and a tour bus in the makeshift lot. We walked along a cowpath to the slightly elevated spot set aside for viewing and photographing. All the people had cameras; some had tripods, telephoto lenses, filter kits. A man in a booth sold postcards and slides -- pictures of the barn taken from the elevated spot. We stood near a grove of trees and watched the photographers. Murray maintained a prolonged silence, occasionally scrawling some notes in a little book.
‘No one sees the barn,’ he said finally.
A long silence followed.
‘Once you've seen the signs about the barn, it becomes impossible to see the barn.’
He fell silent once more. People with cameras left the elevated site, replaced by others.
‘We're not here to capture an image, we're here to maintain one. Every photograph reinforces the aura. Can you feel it, Jack? An accumulation of nameless energies.’
There was an extended silence. The man in the booth sold postcards and slides.
‘Being here is a kind of spiritual surrender. We see only what the others see. The thousands who were here in the past, those who will come in the future. We've agreed to be part of a collective perception. It literally colors our vision. A religious experience in a way, like all tourism.’
Another silence ensued.
‘They are taking pictures of taking pictures,’ he said.”
excerto de “White Noise” ― Don DeLillo (1985)
Out of Time, versão dos Ramones (1993) do original dos Rolling Stones (1966)
'Cause in my head there’s a Greyhound station
Where I send my thoughts to far off destinations
So they may have a chance of finding a place
Where they’re far more suited than here
Death Cab for Cutie, Soul Meets Body
Tejo, Algés - Dezembro 2013 / Foz do Ave, V.C. - Dezembro 2015
I know I have the best of time and space, and was never measured and never will be measured.
I tramp a perpetual journey, (come listen all!)
My signs are a rain-proof coat, good shoes, and a staff cut from the woods,
No friend of mine takes his ease in my chair,
I have no chair, no church, no philosophy,
I lead no man to a dinner-table, library, or exchange,
But each man and each woman of you I lead upon a knoll,
My left hand hooks you round the waist,
My right hand points to landscapes of continents and the public road.
Not I, not any one else can travel that road for you,
You must travel it for yourself.
It is not far, it is within reach,
Perhaps you have been on it since you were born and did not know,
Perhaps it is every where on water and on land.
[…]
This day before dawn I ascended a hill and look'd at the crowded heaven,
And I said to my spirit When we become the enfolders of those orbs, and the pleasure and knowledge of every thing in them, shall we be fill'd and satisfied then?
And my spirit said No, we but level that lift to pass and continue beyond.
You are also asking me questions and I hear you,
I answer that I cannot answer, you must find out for yourself.
[…]
Long enough have you dream'd contemptible dreams,
Now I wash the gum from your eyes,
You must habit yourself to the dazzle of the light and of every moment of your life.
Long have you timidly waded holding a plank by the shore,
Now I will you to be a bold swimmer,
To jump off in the midst of the sea, rise again, nod to me, shout, and laughingly dash with your hair.
46, Song of Myself - Walt Whitman, 1881
Love and some verses - Iron & Wine , 2004
Arranja-me uns versos para o verão.
Coisas de areia, de memória
e sem futuro. Passos das tuas coisas
em volta, a luz perdendo
que guia o pescador, o turista
e o amante em aventuras com regresso
aos quartos onde repousa para o fim
a escassa vida.
Escreve como quem descreve quase
o fim do amor, da casa, do caminho
o teu ao meio-dia de Agosto
quase inteiro de sol
e outras poentes alegrias.
Pedido de Empréstimo -
António Manuel Azevedo, 1990
Num topo do meu baldio
Do estacionário parque
Para veraneantes surfistas e aves raras
Num arredor da capital de nenhures
Assisto à passagem do trânsito
Uns apitam outros não
Imagino-lhes vidas
Alguns amam
Outros nem isso
Uns gostam-se
Detestam-se outros
Nada ou pouco descobrem
De bom em si e nos demais
Às vezes tudo isso
Num corpo só
Uns aceleram doidos
Família ou ninguém
À sua espera talvez
Outros como eu desistem
Ao segundo não
Amam-se uns poucos
Entediam-se outros tantos
De amor próprio
Exclusivo por demais
Enquanto uns desejam outros
Em desespero que seja
E só por estes persisto
Quase sem acreditar
E só estes me seguram
Enquanto desaprendo amores
Só perto dos últimos
Dos que ainda tentam dizer
Mesmo que pouco
Algum mínimo substante
Ainda falando vou
Só por estes escaparei do meu baldio
De um montículo de ervas daninhas
Num aleatório parque de estacionamento
Tentarei dizer o que for sei lá eu
Do que aí vem e do que vier a ser
Manhã
luz em frestas
na cama desfeita
os desenhos do sono
segredos
nas dobras
do travesseiro
O Carimbo da Noite
- Fabio Weintraub
(p/ ouvir, clique-se na foto do moço triste c/ óculos escuros)
[só para - - - ], preciso dizer-te isto, a sério que devo, agora crescidos, agora que finalmente sabemos fintar o calafrio de soletrar na mesma frase derrota e os inúmeros advérbios da morte, com algum humor duvidoso à mistura: experimenta combinar cerca de 35cl de vodka com esta música em repeat, num volume próximo do máximo [bom, 70cl, se for caso disso:], the beat goes strong ou palavras que tais, bi-tri-tetralingues, meio à toa entre a Babel contemporânea, detalhes, pontes, engenharia pop irrepreensível: intro, pré-refrão, eu dormia com nevoeiros, pós-refrão, intro de novo, the beat goes on, há aqui teclas – soam a violinos, coros no fundo atiram-nos para bem longe [82-83?], nostalgia of a sex landscape?, num salto cego para um Outono distante, um par de infâncias num repente esquecidas em Paris de França, naquele auberge de la jeunesse, rue de jean-jacques rousseau, so kind, baby, so kind, ou tudo teria acontecido naquela pensão rasca, junto da estação da Trindade, no Porto, onde arribámos com oito francos e meio no bolso? Hotel de la gare, obscenity hotel ? Já não importa onde, make me love, chewing gum machine, ouve, ainda oiço música só [- - -].
Indícios?, por demais
um tremendo cansaço
de coisas feias, e daí
sons, diversos traços
caracteres alguns
de um rasto só
Algum tempo:
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Algumas pessoas:
T ; José Carvalho da Costa, Francisco Q ; Alcino V, Vitor P ; José Carlos T, Fernando C, Eduardo F ; Paulo V, "Suf", Zé Manel, Miguel D, S, Isabel, Nancy ; Zé T, Marcelo, Faria, Eliana ; Isabel ; Ana C ; Paula, Carlos, Luís, Pedro, Sofia, Pli ; Miguel B ; professores Manuel João, Rogério, Fátima Marinho, Carlos Reis, Isabel Almeida, Paula Morão, Ivo Castro, Rita Veloso, Diana Almeida
Outros que, no exacto antípoda dos anteriores, despertam o pior de mim:
Demasiados. Não cabem aqui. É tudo gente discursivamente feia. Acendendo a TV ou ouvindo quem fora dela reproduz agendas mediáticas, entre o vómito e o tédio a lista tornar-se-ia insuportavelmente longa.
Uma chave, mais um chavão? A cultura popular do início deste séc. XXI fede !
joseqcarvalho@sapo.pt
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